Это чё? Так мало? Авторы, с вашей стороны чистая инквизиция выкладывать такую вкуснятину такими маленькими порциями. _________________ Здесь надо посидеть и крепко подумать. (Шеллар III)
Точно-точно!!! ДАААЛЬШЕ, пожалуйста! _________________ Как говорил знаменитый мастер меча Масипуси Ути: "Встретишь Каппу -- убей Каппу. И не сетуй, если вместо Каппы напорешься на Дельту"...
Милые читатели! Алька,Juden partisan,Донна Дьего,Тиа Хон,Zofi и все милые и родные люди, написавшие свои отзывы в начале темы!
Мы извиняемся за задержку... Прода будет обязательно, быть может даже в ближайшие праздники. Просто дела заели, ну а сейчас ещё с Мигелем и Кантором в Альтернативке разберемся (Кантора игнорировать ну никак не получается, этот товарищ если приходит в голову, он там и остается, как его собственные приступы головной боли). Так что постараемся...
Гость выжидающе смотрел на короля.
Орландо задумчиво улыбнулся в ответ его ободряющей улыбке, внезапно подумав, что в этом человеке есть что-то знакомое. Кантор? Точнее – Эль Драко? В ипостаси строгого наставника? Может быть… Да, наверное.
- Ну что ж... – он немного помедлил, выбирая.
А выбрать было важно, Орландо это чувствовал. Как ощущал священный смысл, вложенный в титул этого человека – Поющий. Кем бы ни был Даллен, в его присутствии нельзя было играть гоблин знает что. И абы как. Только то, чем горишь.
Бывший команданте Зеленых гор взял гитару, и в тишине зазвучали резкие, отрывистые аккорды.
Тонкие пальцы полуэльфа не порхали, как обычно, заставляя гитару тихо звенеть и журчать, а били по струнам, застывая на мгновение неподвижно и снова набрасываясь на старенький инструмент, который сегодня выдавал всё, что мог. Как и музыкант.
У Мафея выражение лица стало жестче и неуловимо старше, - он смотрел на Орландо и вспоминал те сумасшедшие дни.
Кастель Агвилас - вертолеты, взрывы. Погибшие друзья. Кантор на стене, с винтовкой, ставший ее продолжением. Мафей не мог этого видеть, но... Сейчас он это почти видел.
Cлабо улыбающийся Плакса, весь в крови, на полу в Эльвириной комнате... и он же - умирающий в больничной палате, уж это-то Мафей помнил прекрасно...
И, конечно, то, что он и не забывал - похищение Оливии и прощание в Лабиринте.
А потом Орландо запел…
«Балладу о битве за Кастель Агвилас» он еще не пел ни разу. Никому.
Это оказалось больно – вспоминать и облекать в слова…
Словно выдергивать из раны стрелу, словно сдирать повязки…
Голос едва не сорвался на первых нотах.
Но никто не заметил оплошности.
* * * * *
Даллен слушал, полузакрыв глаза.
Нет, мистралийский король Поющим не был, но у него получилось то, что не всегда выходило у учеников Дэррита.
Заставить увидеть!
Заставить почувствовать!
То, что жило внутри Поющего и рождало стихи и песни – то ли, что эльфы называли Огнем? – внезапно взметнулось ввысь и вошло в резонанс с той же сущностью, но – чужой.
И Даллен – увидел!
Боги, что же это была за битва?
Граф йен Арелла был воином, ему не раз приходилось сражаться, он думал, что повидал достаточно, но подобного ему не снилось в самых жутких ночных кошмарах.
Затянутая дымом горная крепость, дикий грохот, от которого, кажется, должны рухнуть и стены, и скалы вокруг. Вспышки пламени, удары неведомой, но могучей силы, рвущие защитников на клочья, на ошметки…
Наверное, что-то похожее творилось во время пресловутых Магических Войн…
Железные машины – что-то вроде осадных башен? – долбят ворота какими-то кошмарными снарядами.
Кто они – эти враги? Великие маги? Где они взяли такое оружие? У защитников – арбалеты и мечи. Только у немногих в руках железные огнеплюи, похожие на те, которыми пользуется противник. Их мало. Слишком мало!
Орландо, отчаянно глотающий какие-то снадобья и уже совершенно не боящийся смерти, а только испытывающий острую жалость к тем, кто погибает за него... Жалость и стыд. Стыд перед теми, кто верит словам вождя, и ждет подмоги, которой не будет…
Как давно мы не верим в спасение!
Но мальчишки глядят мне в глаза...
Я солгу, что придет подкрепление -
Потому что иначе нельзя…
Подкрепление… Даже если оно и придет – как воевать с ТАКИМ?
Странный звук в небе, от которого холодеет внутри. Вот они…
Как это назвать?
Драконы? Нет. Оно не живое.
Железные воздушные колесницы. Разворачиваются и идут в атаку, поливая огнем все вокруг…
Над высоткою слышится пение,
Под высоткою стелется дым...
Я солгу, что придет подкрепление –
И наверное, мы устоим…*
Устоять? Но как?! Боги, да это же конец, что можно сделать против них?
Чей-то крик: «Ложись!»
Бойцы падают, вжимаясь в камень, напрасно пытаясь укрыться…
Молодой воин с такими же длинными, как у Даллена, черными волосами, стянутыми в хвост, медленно, словно чего-то выжидая, поднимается навстречу летящей гибели.
Безнадежный жест отчаянья?
Нет! У воина до жути спокойные глаза человека, которому уже ничего не страшно. Зловещий прищур стрелка.
Невиданное, похожее на трубу оружие в его руках внезапно плюет сгустком пламени, метко разнося вращающееся крыло атакующей летучей колесницы. Она вздрагивает, накреняется, падает наискось, задевая каменный зубец, и рушится куда-то по ту сторону стены. Огонь и грохот…
И рвущаяся сквозь них яростная мелодия!
Кастель Агвилас…
Орлиная Крепость…
________________________
* стихи Элеоноры Раткевич _________________ Яркого Огня!
Вы не можете начинать темы Вы не можете отвечать на сообщения Вы не можете редактировать свои сообщения Вы не можете удалять свои сообщения Вы не можете голосовать в опросах