Антоша 
Вступивший на Путь
|
|
|
|
|
Он не был героем. Он не был магом. Обычный смертный… Смертный, наделенный необычным даром… Художник, вдыхающий в свои творения жизнь…
…Последний штрих... и картина исчезла… растворилась в полумраке мастерской…Улыбка блуждала по лицу мастера. В мыслях он уже бродил по новому миру. Осталось дождаться ночи…
Так было всегда… Последний штрих дарил его творениям свободу… Картины исчезали, а ночью, во сне он путешествовал по нарисованным мирам… Настоящим мирам…
Но сегодня ночь была другой… И сны были другими… Сон…Иллюзия… Мечта…Она улыбалась грустно и насмешливо одновременно…
Он проснулся, а перед глазами все также улыбаясь исчезало странное наваждение…
Месяцы, годы он трудился над одним и тем же полотном… над одной и той же картиной. Странное, завораживающее своей красотой наваждение. Девушка, чей взгляд до сих пор царил в его памяти. Божество, чья улыбка до сих пор не давала ему покоя. В полумраке мастерской среди недоработанных картин, набросков и чистых холстов художник работал над своим последним творением. Сегодня… Он это чувствовал… знал…Сегодня на закате…
…Последний штрих… Растворилась в лунном свете картина… Ничего не случилось. Как обычно… Но мастер знал, что все только начинается…
Сегодня сон… Сон, который никогда не найдет пробуждения… Сегодня ночью он перестал быть художником. Он больше никогда не возьмет в руки кисть… И лишь только во сне он будет бродить по тем мирам, которые когда-то создал…Такова участь каждого творца… Подарив душу своему творению, он умирает. Становится обычным смертным… Это ждет каждого… Но не каждый к этому стремиться…
------------------------------------
Вот уже год прошел с тех пор, как получило жизнь его последнее творение. Уже год он работал не для души, а для денег. Целый год он прожил в безумных попытках забыть… Больше не бродил он во сне по мирам, которые когда-то сошли с его полотен… И ни разу не видел ту, что стала для него самой смертью…
Словно впал в спячку… Спокойная, размеренная жизнь, которая и жизнью-то была лишь для окружающих. Мастер бродил по улицам, выходил за городские ворота и уходил далеко в лес… Почти каждый день он шел в порт, садился возле причала и смотрел… Просто смотрел туда, где застывал закат… И только в воображении рисовал то, что когда-то мог перенести на бумагу.
Но в какой-то момент она снова пришла. Это был обычный день. Это была обычная ночь… Поэт описал бы это в красивой поэме… А мастер просто смотрел… Смотрел в ее глаза цвета янтарного неба. А она лишь улыбалась… Грустно и таинственно.
- Создатель. Мой Любимый. Единственный. Я верну тебе прошлое. Твори. Но знай… Лишь только рассвет коснется земли, ты забудешь меня. Лишь только услышишь ты песню заката, я снова приду за тобой…Живи. Создавай. Будь…
Она ушла и мастер остался один. Он смотрел на бушующее море, а рука искала кисть…
Снова дни потянулись одной нескончаемой паутиной судеб. Он жил как никогда. Он создавал миры, вселенные. Он творил. Но однажды понял… Пора…
Это был закат. Закат над морем. Последний закат ястреба, забывшего небо. Сегодня ночью мастер работал над последней картиной. В сумерках он рисовал то, что никогда и никто не увидит. Последний штрих… и в мастерской запел Ястреб… Запел о том, чего никогда не увидит мастер.
- Я вернулась. Вернулась за тобой, мой Создатель. Сегодня ты сможешь почувствовать воздух свободы. Настоящей свободы. Идем со мной. Доверься… Закрой глаза…
Он лишь кивнул, заворожено глядя на ту, что погубила его душу и вернула ему жизнь. А потом протянул руку и тихо шепнул:
- Да
------------------------------------------------
Сколько времени прошло? День…год…столетие? В его памяти слились прошлое и будущее, иллюзии, сны, фантазии, слова, мысли, музыка и краски… Он перестал быть художником. Перестал быть человеком. Кто он теперь? Бог? Творец? Создатель? А быть может, сама Вечность?
- Любимый мой…
Он посмотрел на ту, которая владела его душой и сердцем. Она во истину была прекрасна, совершенна… Наваждение, которому он подарил жизнь и любовь… Сейчас в ее взгляде плескалось беспокойство и смутное понимание…
- Я чувствую твою боль. Скажи, что терзает твою душу? Почему ты больше не рисуешь? – Она обеспокоенно смотрела в его глаза, в которых все так же плескалось море. Только теперь это было мертвое море, уставшее от собственного могущества и такой иллюзорной свободы…
- Ты знаешь… Не можешь не знать.- Он усмехнулся…грустно и насмешливо, - Ты чувствуешь и понимаешь мою душу лучше меня самого. Я больше не художник. Никогда им не буду. Ты говорила про свободу… Помнишь? Тогда… когда я еще оставался человеком… Ты говорила про свободу.
- Но разве ты не стал свободным? Теперь тебе никто и ничто не мешает жить по-настоящему, быть тем, кем ты никогда бы не стал, будучи простым смертным…
Он лишь покачал головой. А что он мог возразить? Она никогда не была человеком, а он никогда им не станет…Да, по началу безграничное могущество ослепило его чувства и разум. Ему больше не требовались холсты, краски... Достаточно было воображения и обжигающих эмоций… Миры, вселенные… Живое и безграничное пространство было к его услугам… Но шло время и он чувствовал, как покидает его былой огонь, страсть, сила… Его творения становились все более неживыми… мертвыми…
- Я знаю, ты хочешь вернуться. – она лишь грустно улыбнулась – Твои глаза… Я так хочу, чтобы в них снова зажегся прежний огонь. Возвращайся.
- А ты? - Он осторожно обнял ее – Ты ведь не сможешь пойти со мной?
- Я подожду…
----------------------------------
Он вернулся. Он вернулся в свой мир и не узнал его. Сердце сжалось от глухих воспоминаний, память вновь и вновь возвращала его в прошлое.
Мир изменился, изменились люди… Он бродил по городу, наслаждаясь этим ни с чем не сравнимым воздухом, этой свободой, этой жизнью… Мастер понимал, что никогда не сможет ощутить себя человеком по-настоящему. Но ему вполне хватало и той малой части, что он смог себе вернуть. В его воображении проскальзывали удивительные картины, а рука словно бы сжимала невидимую кисть.
_________________
Чем лучше я узнаю людей, тем сильнее я люблю свой компьютер...
Смешно, если это действительно так... |
|
